Arrumando as malas.

Respirou fundo. As palavras tem um poder estranho... Já não importava quem as anonimamente tivesse pronunciando, elas atingiram o seu objetivo: As feriram para sempre. As ultimas de um jeito fatal. Ela não diria mais nada, só faria as malas e sairia.

Não precisava se justificar, nem dar-lhe explicações. Tudo estava escrito nas entrelinhas desse relacionamento cultivado no singular, nunca no plural. Em cada gesto de ternura recompensado com frieza. Nas ultimas, impublicáveis,  palavras ouvidas. Ou lidas.

Olhou ao redor, o que levaria? A canção feita em uma noite solitária? Teria sido mesmo feita para ela? Duvidava... Duvidava de tudo agora. Duvidava até mesmo do encontro. Deixaria a canção. Levaria o conto do Guerreiro que salva a Lua. Mas o Guerreiro não salvou a Lua no final. Salvou? Ele a deixou para que morresse em suas próprias batalhas. 

Lembranças... Palavras... Odores... O coração se apertou no peito e uma lágrima rolou em sua face.

Não levaria nada. Assim como um dia ele também se desfez de tudo que ela lhe dera. Levaria apenas a si mesma e as suas asas. E em algum lugar reencontraria sua essência. Tinha sido suficiente tudo que passara para conservar esse amor no peito. Deixaria o amor também. 

A duras penas finalmente compreendeu que quando o amor nos desmonta e não se preocupa em remontar, quando o amor nos fere até sangrar... É porque não tinha amor ali. Amor cuida... Protege. Acreditava em uma única forma de amor e de amar, aquela em que o bem do ser amado vai além do nosso próprio bem. Esse é o jeito. O único aceitável. 

Levantou. Olhou em volta uma ultima vez. E resolveu deixar um ultimo bilhete com sua caligrafia perfeita:

Não me procure. Nem os deuses do Olimpo, nem o destino, nem sequer o acaso... Nenhum caminho desse mundo trará você de volta até mim. Você conseguiu. Finalmente me perdeu.