Do que nunca há de se saber

Hoje ela chorou. É sempre difícil aceitar o luto. Um ponto final... Ela sabe que teve mais do que muitas pessoas.  Até mesmo uma despedida digna, um abraço tão forte que parou o tempo. E a sua voz uma última vez, dizendo que queria ficar, mas... Tanto cabe nesse “mas”, cabe tantos sonhos, comprometimento e felicidade alheia.

Ela sabe que não nasceram nessa vida pra dividir o mesmo oxigênio, ainda assim... Como é triste a completa indiferença. Lembro de um professor de Saúde Mental que dizia isso, que do amor não é o ódio seu oposto e sim a indiferença.  Esse mundo tão perfeito e tão coerente não foi feito para pessoas como ela. Porque saber, entender, não é suficiente para deixar de sentir.

Ela sabe que ele deve culpa-la, sempre é mais fácil culpar o outro. Culpa-la por existir, culpa-la por não ter partido antes, porque ela é uma pessoa horrorosa, desprezível, insignificante no planeta. Culpa-la por ela ainda ama-lo. Como se de alguma forma mirabolante ela tivesse criado toda a situação. Ela se lembra bem de quando ele a acusou agressivamente de ter intenções de prejudicar sua vida. Atrapalhar. Causar dano.

Ela sabe! O que ela não sabe, o que ela nunca vai saber, é se tudo foi só estória. Um emaranhado de contos desses que contamos para as crianças antes de dormir. Talvez... Talvez ele nunca a tenha amado. Nunca! E por isso tudo foi mais fácil do outro lado. É... talvez ele esteja certo. E ela tenha criado toda situação e tudo não passou de um conto criado por uma sonhadora. Uma ilusão.

Doce sonhadora, aceite... Aceite a morte da estrela, aceite secar o Mar, aceite que você sonhou tudo, você, só você. E tente ser feliz. Porque você nunca vai saber. Mas no fundo você sabe que ele nunca a amou.